Os sapos são do caraças!

Nesse dia acordou mais cedo, tinha algo de importante a fazer antes do trabalho. Levantou-se, dirigiu-se à casa de banho, de caminho gritou “Vive la France!” – como sempre faz quando vai à casa de banho -, higiene matinal, pequeno-almoço e lá saiu, apressado, de casa. Cruzou-se com a vizinha do 5º andar - que também gritava “Vive la France!” mas (vejam bem a falta de maneiras!) sempre antes do almoço -, disse “bom dia” à porteira que lhe respondeu com um arroto extremamente afável (roçando quase o “muito giro”) e ei-lo na rua a correr para a paragem.

Apanhou o autocarro, dirigindo-se à loja dos sapos deprimidos. Tentou comprar um mas, naquele dia, o único disponível tinha apenas um ligeiríssimo complexo de Édipo, o que não o tornava suficientemente deprimido. Não servia, portanto. Tentou a loja dos sapos apenas tristes. “Sabe, morreu-me há pouco uma avestruz asfixiada na areia; ando muito necessitado de uma companhia verdadeiramente solidária”. O vendedor não se comoveu, habituado que estava a toda aquela tristeza batráquia. “Acabámos de receber um carregamento excepcional, quer vir ver?”

Feliz, saiu da loja com o seu novo amigo que, obviamente, chorava lágrimas lacustres. Que contentamento, que bem-estar e tranquilidade isso lhe transmitia!

Chegou ao escritório. Orgulhoso, mostrou a todos o sapo - que continuava a chorar, claro, só que mais ligeiramente. “Tu queres ver que se lhe estão a acabar as pilhas?”, pensou.

Estava ele nestas conjecturas quando, saltando selvática e fogosamente por detrás de uma fotocopiadora, surgiu o chefe e comeu-o. Ficou tudo boquiaberto. Incluindo o próprio chefe.

Claro está que, ao ver toda aquela cena, o sapo cuspiu o Prozac e desatou a rir. Até duas horas e meia depois (mais ou menos). É o tempo que dura o efeito do humano engolido, evidentemente.