O meu lobo frontal

Comecei por esquecer o teu aniversário. Depois esqueci-me de ti nas mais variadas formas em que te vais transformando – desde o cheiro do teu cabelo, passando pela tua canção preferida,

(acho que era uma dos Beatles)

pelo perfume que sempre namoraras mas que nunca compraste porque era caro ou porque eu sempre to havia oferecido, até mesmo pela viagem que nunca fizeras, provavelmente de propósito porque a querias fazer comigo e apenas comigo,

(tenho a impressão que era o “And I love her”)

ou, inclusivamente, na simples – mas tão boa quanto insana - sensação de pele em cada olhar que trocámos, quando nos queríamos. Muito.

Agora passou tempo, tanto tempo, tanto que, de arrumação em arrumação, de esquecimento em esquecimento, consegui criar um estranho espaço dentro de mim para que coubessem as memórias – mas só as que interessam -, deitando fora não só aquelas lembranças inúteis do tipo do que almoçámos na véspera como – pior ainda! - os disparates disfarçados de conhecimento que a professora primária que todos tivemos, e que vivia por detrás dos óculos sob a forma de funil, nos obrigou a engolir - como seja a divisão das nuvens em estratos, cirros, cúmulos e nimbos, ignorando a óbvia realidade de coelhinhos, leões, algodão e sonhos.

(sim, era o “And I love her”, agora tenho a certeza)


… Até que o meu lobo frontal entrou em auto-gestão. Mandou uns quantos obscuros lacaios pelo meu corpo fora, conquistou os pulmões, o fígado (esse também era fácil…) e um testículo, e convenceu-me que eu nunca te havia amado – riu-se à brava, o cretino! -, que as mulheres eram apenas um up-grade das mamas e que memórias só as de elefante – por mais que não fosse porque haviam sido escritas pelo Lobo Antunes, o primo dele do lado lobar.

Apesar disso tudo, e por mais anos que passem desde que nos separámos sob a forma de “a vida acontece”, neste exacto e preciso dia - se calhar graças ao meu lobo frontal fatalmente entrar, nesta data, em coma alcoólico comemorativo -, sei sempre que é o teu aniversário e, claro está… chega a esta hora, enrosco-me na cansada memória do cheiro do teu cabelo e embalo-me para dormir, assobiando – baixinho para não te acordar - o “And I love her”.


(Sim, eu amo-a, agora tenho a certeza.)