Porra de canção

Acordou a meio da noite com o som de aviso de uma mensagem. Que horas seriam?

Hesitou entre acordar e ver e talvez fosse quem não queria ou só e apenas a porra de um anúncio do Continente ou não acordar e ficar na expectativa e depois talvez não adormecer e se calhar até que não era o Continente e

Mas quem raio é a estas horas? Perguntou ele

Espera, vou ver – decididamente, ele havia decidido por ela -, que chatice, é uma amiga minha, coitada, anda cheia de problemas com o marido, que chatice

Não era. Era, afinal, apenas o seu inconveniente amigo que, a desoras, lhe enviara uma canção. Para ela. Feita única e exclusivamente para ela, mal cantada, mal tocada, mas apenas e só para ela, ela que lhe povoava todos os mais estranhos e recônditos espaços dentro de si, muito para além das obscuras zonas erógenas do lobo frontal

Que chatice, amanhã vou-lhe dizer que não me volte a fazer destas. Dorme bem, amor, desculpa

Quando, no dia seguinte, ouviu a tal canção pela décima, vigésima vez às escondidas do mundo, achou que, afinal, por mais mal cantada e mal tocada que estivesse (e estava), apesar de tudo e mais alguma coisa e alguma mais também, soava bem melhor e mais alto que qualquer ressonar ou relação instituída ou instituição assumida. Por isso, na noite seguinte, abraçada ao seu companheiro de sempre e para sempre, embalou-se para adormecer – mas desta vez ao som roufenho da porra daquela estúpida canção, mal cantada e mal tocada, mas que lhe continuava a ecoar na alma

Porra de canção!