A fuga

A semana passada perdi um testículo.

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Já pararam de chorar? Bom, continuando.

Foi assim: ia a andar na rua, descontraidamente e sem pensar em nada de especial, nem mesmo imaginando o meu colesterol completamente nu – imagem recorrente que me assola sempre que vejo um passeio em calçada à portuguesa, vá lá saber-se porquê - quando, de repente... plim!... pirou-se! Ainda o vi a correr (ou, mais precisamente, a rebolar) rua fora, esquina fora, rua fora, mas não havia qualquer hipótese de o apanhar – toda a gente sabe que, quando um testículo começa a correr (ou a rebolar, seja), nunca mais ninguém o alcança. Bom... mas, de facto, não faz mal - felizmente às sextas sou mulher. Adiante.

O problema, evidentemente, não foi esse, isso foi apenas um sinal – é que, dois dias depois, fugiu-me uma orelha. Uma hora mais, a outra. “Chiça!”, gritei eu sem me ouvir, situação normalmente designada, em Medicina, por “síndroma de Beethoven” ou, no jargão da luta greco-romana, um "duplo Van Gogh". Mas, infelizmente, o pior ainda estava para vir. No dia seguinte, foi a vez da boca. “Que porra, é demais”, disse eu sem hipótese de o dizer, no tecnicamente chamado “síndroma de Que Porra Esta”. Mais dois dias e era o nariz que tirava bilhete. “Isto já me está a cheirar mal!”, pensei eu sem hipótese de cheirar – ou, em termos técnicos, “snifas mas não snifas”. Mais um dia ainda e piraram-se os dois dedos mindinho, situação inqualificável dos pontos de vista quer técnico, quer emotivo, quer da própria ‘TV- Guia’.

“Que mais me poderá acontecer?”, suspirei desesperado.

Passando para o dia de hoje. Quando cheguei, completamente incompleto, ao pé dela, jurou-me que não fazia mal, que me amava pelo que eu era por dentro - mais orelha menos orelha, era-lhe indiferente.

No entanto, e uma ecografia depois, foi a vez de ela se pirar - fui traído pelo fígado, que também se havia posto em fuga, com a vesícula da boazuda da minha vizinha do lado. Ao que parece, estavam em Acapulco, freneticamente fazendo células estaminais indiferenciadas num qualquer motel rasca.

Já nem nos órgãos se pode confiar!