Dia do Trabalhador

Pensei tirar férias de mim. Morrer por uns meses. Desertar um pouco. Pelo menos.

Depois pensei mudar de nome, de tempo, de vontades. Enfim…

Fugir.

Sentei-me à beira do penhasco, ouvindo as aves e as vontades, lembrando-me do que – julgo que – fui, imaginando o que poderia ter sido, o que poderia – se calhar e com uma sorte do catano – vir a ser. Mas

Agora – pim! – passava a ser um tempo chamado Artur. Pim.

De quem passaria a ser amigo? Não sei. De quem me aproximaria? Não sei. Quem, afinal, teria sido? Muito menos. Mas

Não era eu!

(Uf…)

Estava farto de mim, de me aturar, das recônditas voltas dentro da minha cabeça que a realidade dava, qual carrossel absurdo e repetitivo

(pior ainda, sem graça nenhuma!)

Que me ecoava na

Quando de manhã acordei, o meu cão lambeu-me o nome no nariz. Ressacado como estava, achei que o mau hálito era dele. Enganei-me.

Depois tirei férias de mim.

Parti.

(Morri ou nasci?)