Adeus

Quando o frio desceu sobre a cidade, eu soube que me havias esquecido. Eras nuvem, eras gelo, eras a voz do vento que me esfriava. Eras tu sem ser tu. Mas eras tu quem ali estava. E doía.

Depois lembrei o medo que havia tomado conta do que éramos, do quanto eu estava vazio. E - então sim - foi fácil dizer adeus, porque era o sangue que doía em teu nome, porque eras tu sem ser tu quem partia. Mas eras tu quem ali estava. E doía.

Não ficaram móveis ou cortinas, nem mãos ou fotografias – apenas palavras, expressões, desejos, sentimentos avulso, um copo de medronho e uma voz de uma vez inteira. Apenas tu e mais nada. Apenas tu. Como um nada.

Disseste que eu estava esgotado, que não mais mudaria. E era verdade. A mesma verdade que, até hoje, te havia atraído. Com piadas parvas, ideias parvas e uma sinceridade parva que te atraíra. Mas agora, não. Eras só o vento, a voz sem voz da vez última de estarmos. Eras a dor que ali estava. Como tudo o que me matava.


Como eu não mudava, partiste. Hoje que lembro, acho que fizeste bem.

Por azar, dóis.